第117章 寻找父亲

世界，在一瞬间被「刷新」了。精准，高效，且毫无人情味。

    许砚后退半步，鞋跟与地面摩擦出刺耳的声响。

    几乎是本能，他胸前的相机镜头自动旋转，发出细微的「滋滋」声，精准地对准了左侧那条幽深的巷口。

    就在光圈收缩，景物在取景器中变得锐利的同一刻——

    某种屏障似乎被打破了。

    远处，一声模糊的汽车鸣笛刺破了寂静，紧接著，更多声音如同潮水般渗入：

    轮胎碾过路面的湿响、依稀的交谈碎片、某家店铺卷帘门拉起的声音……

    原本空荡的街角，毫无征兆地浮现出三两个模糊的人影，步履匆匆，仿佛一直就在那里。

    光，也活了。

    更多的窗口透出暖色的灯光，霓虹招牌的流光重新开始流淌，将湿润的路面染上虚假而繁华的色彩。

    一切都在呼吸之间「复位」，喧嚣与生机重新注入这座城市的血管，严丝合缝，仿佛之前的死寂只是一场短暂的噩梦。

    一道人影，弓著背，从巷口的阴影里慢慢挪了出来。

    仅仅是那个模糊的轮廓，那件洗得发白的蓝色工装衫——许砚的整个世界仿佛被抽成了真空。

    时间凝固了。他听不见虚假的城市喧嚣，只能听到自己血液冲上头顶的轰鸣。

    胃部猛地抽搐，像是被一只冰冷的钩子从内部狠狠拉扯。

    他张了张嘴，喉咙里却挤不出任何声音，只有急促的气流，像垂死者的喘息。

    那是……那是他在接口，父亲身上那件沾满污渍和汗味的衣服。

    「是……你吗？」他终于在灵魂深处，榨出了这三个字。

    那身影停顿，然后，在一种令人窒息的缓慢中，抬起了头。

    路灯惨白的光恰好打下，照亮了一张五官错位、如同融化蜡像般的脸。

    不是他。

    那一瞬间，许砚感到的不是恐惧，而是一种近乎心脏停跳的虚无。

    仿佛他刚刚燃起的、微不足道的希望，被当面碾成了粉末。

    他眼睁睁看著那个「蓝衫人」如同断了线的木偶，身体以一个非人的角度折叠，融化般重新缩回了巷子的阴影深处，消失不见。

    他强迫自己移开视线，深吸了一口那带著铁锈味的冰冷空气，走向街角一家仍亮著灯牌的24小时便利店。

    「哐当——」玻璃门开合，带响了老旧的门铃。

    柜台后的年轻店员头也不抬，全神贯注地盯著手中的终端屏幕，手指飞快滑动。

    「拿个打包袋。」许砚的声音有些沙哑。

    「六毛。」店员敷衍地指了指旁边的二维码。

    他转身欲走，视线无意间扫过光洁如镜的玻璃门，倒影里，他自己肩头的虚空中，一只由灰色烟絮构成的手，正缓缓搭上来。

    没有实体，却带著一股冻结灵魂的寒意。

    更可怕的是，在那只诡手触碰他倒影的瞬间，一段记忆突兀地在他脑中闪现又碎裂——是阿哲！阿哲在对他喊什么……嘴型清晰，声音却被无形之物吞噬！

    他猛地转身，背后空无一人。

    日光灯管闪烁。

    他再回头，倒影恢复正常，那段被触发的记忆也随之变得模糊，如同退潮的海水，怎么也抓不住。

    「遗忘，才是真正的死亡……」

    相纸上的话在他脑中尖啸。

    如果说「被遗忘」等同于死亡，那么他此刻，背负著不该存在的记忆，清醒地行走在这个被不断「重置」和「修改」的世界里，又算什么？

    是记忆的囚徒？还是……不被承认的亡魂？

    他推开门，重新踏入午夜的街道。

    周遭不知何时已恢复了「正常」。

    他继续行走，目光如探针般扫描著这座虚假繁荣的城市。

    然后，他看见了——公交站台上，昨天那位明星的GG，被一个笑容弧度都完全相同的虚拟偶像取代；常去的小吃摊，老板娘的招呼声比记忆里高了半个音调，精准得令人不适。

    所有这些微小的「修正」，都像针一样扎在他的记忆上。

    他抬起手，看著自己的掌心。

    在路灯下，他手指的轮廓似乎有那么一瞬，轻微地闪烁、模糊了一下。

    远处，钟楼方向传来一声极轻微的、几近幻觉的嗡鸣。

    那不是报时。

    许砚知道。

    那是下一个循环……正在逼近的足音。

    他提起相机，冰冷的机身传来一丝真实的触感，支撑著他即将涣散的存在。

    「记忆会死。」

    他对著空无一人的街道，也是对著自己正在被侵蚀的灵魂，低声宣战。

    「但我，拒绝被遗忘。」

    晨光熹微，像一块被反复漂洗过的旧布，勉强照亮了「遗忘照相馆」的牌匾。

    许砚在门口停下。旅行箱的轮子声戛然而止。

    他没有像往常一样直接将这装满「遗念」的箱子带入馆内，而是将它轻轻靠放在门边的阴影里，仿佛要将昨夜所有的阴冷与挣扎，都隔绝在外。

    他推开门。老旧的合页发出熟悉的呻吟，头顶的风铃「叮」的一声脆响。

    这一声，不再是冰冷的水滴，而是像一根针，精准地刺入他记忆深处某个柔软的角落。

    他站在门口，目光近乎贪婪地扫过馆内的一切——熟悉的霉味混合著陈知微常用的那款柠檬香皂的气息，墙上老挂钟沉缓的秒针走动声，以及……墙上那张黑白照片。

    照片里，母亲穿著五十年代的婚纱，头发盘得一丝不苟，眉眼温柔，眼睛亮晶晶的，仿佛蕴藏著那个年代特有的、未经磨蚀的希望。

    不一样了。

    上一次，他只觉得讽刺，对比著殡仪馆那张冰冷虚假的遗像。

    但这一次，历经了彻底的失去与匪夷所思的「回归」，这照片里的笑容，这被定格的、纯粹的「存在」，几乎让他眼眶发热。

    他没有停留，更没有像耗尽最后一丝力气般栽进柜台。

    一夜未眠的疲惫被一种更深沉、更急切的情绪取代——他需要确认，需要抓住某个能证明自己「真实归来」的锚点。

    他几乎是迫不及待地转向通往二楼的楼梯。

    脚步声刚在木质楼梯上响起，一个清亮、带著刚睡醒时慵懒鼻音的声音就从上面传来：

    「师哥？你这才回……唔！」


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